Seule .
Toile de Lionel Valot .
Ses yeux sont vidés
Vidés comme son corps
Va-t-elle accoucher ?
Elle a mis sa tenue de prisonnière parce que donner la vie c'est s'enfermer .
Et donner la mort, c'est se libérer ?
Elle ne sait plus très bien ce qu'elle va rendre .
Elle se cramponne au rebord de la galère .
On dit que ça fait mal de donner la vie .
Elle n'a pas mal .
Elle rend la vie .
Elle perd tout son liquide .
Elle ne le regarde pas partir .
Elle n'arrive plus à regarder .
C'est le liquide de l'amour, du désir .
Elle est impassible ...
une souffrance qui ne se montre pas ...
la ressent-elle seulement ?
Elle va se dégonfler lentement et quitter ce navire .
Pour un autre peut-être bientôt ou dans longtemps .
Y'a une lettre qu'elle n'emportera pas .
Elle restera collée à sa poche
avec de l'encre invisible
et elle lui servira d'ancre pour ne pas chavirer,
pour ne pas céder à la tentation de se rendre aussi en même temps .
C'est sa déclaration d'amour cette lettre .
La déclaration de naissance, elle pourra pas l'attraper au vol parce qu'il n'y pas pas de vent ce jour .
Rien à déclarer .
Comme une frontière de la désespérance
un mur
du silence
du vide
du rien .
Rien à déclarer je vous dis !
Mais, elle ne dit rien ...
pas le moindre petit commentaire, ni soupir, ni souffle ne peut être perçu.
Elle est seule .
C'est son chuchotis intérieur .
Le perçoit -elle ?
Le perçoit -elle ?
Elle ne veut pas se laisser aller à l'entendre , à le comprendre .
Elle pourrait lui donner raison .
Juste sentir passer ce flot de vie
et savoir qu'il lui coulera des mains, de la tête, toujours toujours comme un suintement
comme un caillot très chaud
comme un soupir ...
ce flot de vie, de mort, ça peut paraître incroyable mais c'est de l'amour malgré tout .
Annick SB
Annick SB